Una tía me preguntó qué quería decir. Un primo murmuró algo entre dientes. Ofelia empezó a llamarme desagradecida, a exagerar, a decir que siempre me habían tratado como a un miembro más de la familia.
Así que les conté todo.
“Hace ocho días, sorprendí a Sergio revisando mis documentos de propiedad. No lo hacía por casualidad; buscaba exactamente lo necesario para transferir la propiedad. Y no estoy adivinando. Mi abogado ya tiene mensajes, grabaciones y capturas de pantalla de sus conversaciones.”
—¡Mentiras! —gritó Ofelia.
—¿Mentiras? —dije con calma—. ¿Y qué hay del audio donde le dijiste: «Cuando la casa esté a nombre de los dos, por fin entenderá quién manda»?
Se desató el caos.
Las voces la interrogaron. Alguien pronunció su nombre bruscamente. Sergio susurró el mío, derrotado.
“Mi madre no lo decía en ese sentido…”
“No me importa lo que quiso decir. Me importa que lo haya dicho. Y que tú hayas estado de acuerdo.”
El silencio que siguió fue denso e incómodo.
Luego le di el golpe final.
“Y no cambié las cerraduras por si acaso. Las cambié porque entraron a robar en mi casa la semana pasada.”
Un jadeo agudo.
“Las cámaras lo grabaron todo. Tú y Sergio entrando en la oficina. Abriendo cajones. Buscando documentos.”
—No sabes lo que dices —murmuró Sergio, pero su voz flaqueó.
“Sí, lo hice. Te vi sosteniendo mi carpeta amarilla. Te vi abriendo el cajón con las escrituras. Vi a tu madre apresurándote.”
Ahora estaban discutiendo entre ellos.
Algunos la interrogaron.
Algunos retrocedieron.
Pero Ofelia siguió intentando defenderse.
