La voz de Mark resonó de nuevo a través de la puerta. “¡Miente, Emily! Ya sabes cómo es. Es inestable.”
Esa frase. La que siempre usan los hombres como él. Y mamá, con su afán por las apariencias, se la había entregado como si fuera un arma cargada.
Desbloqueé mi teléfono y marqué el 911 con los dedos temblorosos. Hablando en voz baja, di mi dirección y dije: «Mi hermana está herida. Su esposo está afuera de mi casa tratando de entrar. Creo que tiene una costilla rota. La agredió».
El operador me dijo que los agentes y una ambulancia ya estaban en camino.
Antes de que pudiera siquiera respirar, la luz de detección de movimiento trasera se encendió de repente.
Los ojos de Sarah se abrieron de par en par. “Emily.”
Me giré hacia la ventana de la cocina justo a tiempo para ver una sombra moverse tras el cristal.
—Tiene el código de la puerta de repuesto —susurré.
El operador seguía en la línea cuando se oyó el ruido: un estruendo metálico en el patio trasero, seguido del crujido seco de la puerta trasera al ser forzada a abrirse.
Agarré lo más pesado que tenía a mano —una sartén de hierro fundido— y empujé a Sarah detrás de la isla de la cocina.
—Quédate abajo —dije, aunque mi voz no sonaba como la mía.
La puerta trasera se abrió de golpe con tanta fuerza que se estrelló contra la pared. La lluvia entraba a raudales en la cocina, y Mark entró como si fuera su lugar. Estaba empapado, respiraba con dificultad y tenía la mirada fija en Sarah.
—Aquí estás —dijo.
Sujeté la sartén con ambas manos. “Viene la policía”.
Apenas me miró. —Entonces diles la verdad. Está histérica. Se cayó. Siempre lo arruina todo.
Sarah intentó hablar, pero el miedo le ahogó las palabras. Algo en ese momento me conmovió profundamente; tal vez oírlo hablar por encima de ella, tal vez ver lo experimentado que era, lo seguro que estaba de poder reescribir la realidad allí mismo, en mi cocina.
