“Yo no dije que lo fuera.”
Mi padre agarró el teléfono. Lo noté en el cambio de su respiración, en la fuerza bruta de su voz. “¿Por qué cancelaron el servicio de transporte? ¿Por qué el hotel dijo que habían cancelado la mejora a la suite? ¿Y dónde está el pastel?”
Me levanté de la cama lentamente y caminé hacia la cocina, donde la luz de la mañana comenzaba a filtrarse sobre la encimera.
“El servicio de transporte estaba incluido en mi cuenta”, dije. “La mejora a la suite estaba vinculada a la autorización de mi tarjeta. Y el pastel está en Asheville”.
Silencio.
Entonces: “¿Por qué diablos está mi pastel en Asheville?”
“Porque ahí vive la tía Helen.”
