La esposa de mi exmarido, de 26 años, apareció en mi puerta con los documentos de desalojo y una sonrisa de satisfacción, convencida de que mi mansión ahora pertenecía a la empresa de su padre. No tenía ni idea de que yo tenía la documentación que demostraba que era dueño no solo de la casa, sino de todo el complejo que hay detrás. Así que no dije nada y dejé que siguiera con su numerito.
Lo primero que noté fue que no llamó a la puerta.
Mis puertas de entrada —de caoba maciza, talladas a medida, más antiguas que la chica que intentaba abrirlas a la fuerza— se abrieron hacia adentro en el brazo de mi ama de llaves, Elena, quien apenas había logrado decir: “Señora, ella insiste…”, antes de que la mujer de tacones color crema cruzara mi vestíbulo de mármol como si ya fuera la dueña del lugar.
No tendría más de veintiséis años, cabello oscuro y brillante, pómulos marcados y un bolso de diseñador colgando de su muñeca como un trofeo. Amber Vale. La nueva esposa de mi exmarido.
En su mano sostenía un sobre grueso.
Detrás de ella había dos hombres con trajes baratos que intentaban parecer oficiales y un ayudante del sheriff local cuya expresión ya decía que desearía no estar allí.
Amber me sonrió como si fuéramos dos mujeres que se encuentran para almorzar, en lugar de que una llegara para despojar a la otra de su casa.
—Naomi —dijo, alargando mi nombre con una malicia dulzona—. Quizás quieras sentarte para esto.
No me moví de mi sitio al pie de la escalera, con una mano apoyada ligeramente en la barandilla. «Entraste en mi casa sin permiso. Di lo que viniste a decir».
Su sonrisa se amplió. “En realidad, esta mansión ahora pertenece a la empresa de mi padre”.
