PARTE 1
El sobre llegó un martes por la mañana de octubre, deslizado por debajo de la puerta de mi apartamento mientras dormía. Mi nombre estaba escrito en papel color crema con una letra que no reconocí, pero la dirección del remitente me revolvió el estómago: Hospital Memorial Riverside. Dentro había una breve nota que rompió la distancia que había construido cuidadosamente con mi pasado. «Sr. Davidson, su exesposa Rebecca lo incluyó como contacto de emergencia. Ha sido ingresada y pregunta por usted».
Habían pasado tres meses desde que nuestro divorcio se hizo definitivo. Tres meses desde que salí del juzgado creyendo que era libre de un matrimonio que nos había consumido lentamente a ambos. Rebecca y yo pasamos nuestro último año juntos como extraños bajo el mismo techo, comunicándonos principalmente a través de abogados y conversaciones frías sobre facturas, muebles y lo que cada uno se llevaría.
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El viaje al hospital fue como retroceder en el tiempo. Cada kilómetro me traía recuerdos que había intentado enterrar: la risa de Rebecca en nuestra primera cita, la forma en que solía despertarme con café y sus desafinadas canciones, y el silencio que con el tiempo se apoderó de nuestra casa como polvo sobre muebles que nadie tocaba.
La encontré en la unidad de cardiología, sentada cerca de la ventana con una bata de hospital que la hacía parecer más pequeña de lo que la recordaba. Su cabello oscuro, antes cuidadosamente peinado, le caía suelto sobre los hombros. La seguridad que me había atraído a ella siete años atrás parecía haberse desvanecido, reemplazada por una persona frágil, cansada e insegura.
«Viniste», dijo al verme en la puerta.
Su voz denotaba sorpresa y alivio.
«Me contactaron del hospital», dije. «Me dijeron que preguntabas por mí».
Me quedé cerca de la puerta, sin saber si tenía derecho a acercarme. Rebecca asintió lentamente, jugueteando con el borde de su manta.
«No sabía a quién más poner como contacto de emergencia», dijo. “Mis padres ya no están, mi hermana vive al otro lado del país… Supongo que las viejas costumbres perduran más de lo que pensamos.”
La incomodidad se cernía entre nosotros como un muro. Éramos dos personas que antes lo habíamos compartido todo, y ahora nos costaba incluso mantener la conversación más sencilla.
“¿Qué pasó?”, pregunté, acercándome por fin a su cama.
Se quedó callada tanto tiempo que pensé que no iba a responder. Cuando por fin habló, su voz era apenas un susurro.
“Se me paró el corazón, David. Tuve una crisis médica en el trabajo. Los médicos creen que estuvo relacionada con la forma en que estaba tomando mis medicamentos.”
Las palabras quedaron suspendidas en el aire. La miré fijamente, intentando comprender lo que me decía.
“¿Qué medicamentos?”
Rebecca miró por la ventana en lugar de mirarme.
“Diferentes medicamentos. Demasiados. Los médicos todavía están investigando.”
Durante la siguiente hora, Rebecca empezó a contarme detalles de su vida que yo desconocía por completo durante nuestro matrimonio. Al principio, hablaba con cuidado, como si cada frase tuviera que brotar de lo más profundo de su ser. Luego, las palabras fluían más rápido, como si hubieran estado atrapadas durante años.
Me habló de la ansiedad que había comenzado en la universidad y que había empeorado con el tiempo. Me contó sobre ataques de pánico en el trabajo, noches sin dormir y mañanas en las que su mente ya estaba agotada antes incluso de que empezara el día. Me contó cómo primero buscó ayuda, y luego, poco a poco, empezó a depender demasiado de la medicación cuando el miedo se impuso a la razón.
