“Hoy nadie va a entrar, porque toda tu familia merece saber por qué tú y tu madre intentaron quitarme esta casa.”
El silencio era tan profundo que casi podía oír el viento soplando entre los árboles más allá de la carretera.
Esa casa nunca fue un hogar familiar, por mucho que Ofelia lo repitiera. Era mía. La mitad la heredé de mi padre, y la otra mitad la pagué yo misma mucho antes de casarme con Sergio. Cada azulejo, cada mueble, cada mejora, todo pagado con mi propio esfuerzo.
Pero Ofelia nunca lo aceptó.
Desde el momento en que supo que la propiedad estaba a mi nombre, empezó a hablar de ella como si perteneciera a su familia.
«La familia de mi hijo también tiene derechos», solía decir, dirigiéndose a parientes, vecinos e incluso a los obreros que arreglaban la cerca. «Esa casa ahora nos pertenece a todos».
No fue un comentario aislado. Era un patrón. Una forma de poner a prueba hasta dónde podía llegar.
Tres meses antes de cumplir sesenta y cinco años, anunció que lo celebraría allí. No preguntó, sino que lo anunció.
“Prepararé el almuerzo en el jardín”, dijo. “Hay espacio para todos y se verá mejor en las fotos”.
Le dije que no me sentía cómoda con eso. Sergio me pidió que tuviera paciencia.
“Es solo un día, cariño.”
Pero con ella, nunca fue solo un día.
Llegó sin avisar. Reorganizó todo. Cambió los cojines. Cambió las cortinas. Etiquetó los recipientes de mi cocina como si estuviera marcando territorio.
¿Lo peor?
