Si quieres saber quién murió en lugar de tu marido, ven mañana a las 7:00 p. m. al café que está frente al hospital. No se lo digas a nadie.
Fui.
Un hombre delgado, de mediana edad, se sentó frente a mí y deslizó una foto. Mostraba a un joven gravemente quemado.
“Ese era mi sobrino”, dijo. “Se llamaba Marcos”.
Se me heló la sangre.
“¿Por qué llevaba la ropa de mi marido?”
“Porque tu marido le pagó para que muriera en su lugar”.
Me puso la grabación. La voz de Javier era inconfundible; él lo había planeado todo. Marcos estaba ahogado en deudas y Javier le había ofrecido dinero para que organizara el accidente. Pero Marcos había oído algo más: también había descubierto el plan de Javier para matarme.
El hombre me miró y dijo:
“Mi sobrino está muerto. No quiero que su muerte quede sepultada bajo las mentiras de tu marido. Tu testimonio es la clave definitiva”.
Asentí.
