Esto se había planeado durante semanas.
Y nadie se había molestado en decírmelo.
Le saqué una foto al letrero.
Tres días después, Marcus deslizó un documento sobre la mesa del comedor durante una supuesta reunión familiar a la que asistieron quince parientes.
En la parte superior se leía:
Exclusión de interés en la propiedad de la herencia
—Es sencillo —dijo mamá—. Firmas esto y renuncias formalmente a cualquier derecho sobre la casa o a cualquier ganancia derivada de su venta. Así se aclara todo.
—Si no tengo ningún derecho sobre ello —pregunté—, ¿por qué necesitan mi firma?
La mandíbula de Marcus se tensó.
“Porque queremos que esto se resuelva rápido. El comprador está listo. No necesitamos que dentro de seis meses aparezca alguna hija con la que no tenemos relación reclamando una parte.”
“Tienes veinticuatro horas”, añadió.
Tomé la pluma Montblanc de papá, me detuve un instante sobre la línea de la firma y luego la volví a dejar sobre la mesa.
Necesito tiempo para pensar.
Esa noche, me senté en la oscuridad de mi apartamento mientras las farolas proyectaban sombras por toda la habitación y reflexionaba sobre mis opciones.
Podría firmar.
Alejarse.
Que se lo queden.
Eso sería más fácil.
Pero no dejaba de pensar en el papel que llevaba en el bolso.
Encontré la vieja agenda de mi padre y busqué a Gerald Whitmore, el abogado de la familia que figuraba en el programa del funeral.
Era demasiado tarde para llamar, así que dejé un mensaje.
La oficina de Whitmore estaba en el cuarto piso de un antiguo edificio de ladrillo en el centro de la ciudad: placas de latón con nombres, alfombras persas, el tenue aroma a papel viejo.
