“Ella no lo hizo.”
—No —dijo la abuela en voz baja—. Ella no lo hizo. Pero tú sí.
Entonces me acarició la cara.
“Te mantuviste firme sin destruir a nadie. Eso es lo que importa.”
Ella asintió con la cabeza hacia la sala de conferencias.
“Vete a casa, cariño. Yo me encargo del resto.”
Marcus me alcanzó en el estacionamiento.
El traje caro estaba ahora arrugado. La confianza se había esfumado.
—Sé que estás enfadado —dijo—. Y con razón.
No me giré.
“Entonces explícalo.”
Se puso delante de mí y, por primera vez en años, no lo vi como el hijo predilecto, sino como un hombre destrozado.
Ojeras. Manos temblorosas. La mirada vacía de alguien que había estado huyendo de sí mismo durante demasiado tiempo.
“No dejaba de pensar que podía recuperarlo”, dijo con la voz quebrada. “Un partido más, una apuesta más, y entonces todo estaría arreglado. Pero nunca se arregló. Y ahora no sé cómo salir de esto”.
Pensé en el niño que solía acompañarme al colegio cuando tenía miedo de los niños mayores.
Qué fácil es que las personas se conviertan en versiones de sí mismas que nunca pretendieron ser.
—Necesitas tratamiento —le dije—. No dinero.
Él asintió, con la mirada fija en el suelo.
