La sala de conferencias de Whitmore tenía una larga mesa de caoba, pinturas al óleo de lugares emblemáticos de Filadelfia y la discreta formalidad propia de la alta sociedad tradicional.
Llegué quince minutos antes.
—¿Estás listo? —preguntó Whitmore.
“Sí.”
Primero llegó mamá, vestida de negro otra vez.
Marcus llegó tarde, con el mismo traje de Tom Ford, recién planchado, y le dio una palmada en el hombro a Whitmore como si fueran viejos amigos.
Los familiares entraron tras ellos; el mismo público que había visto a mi madre despedirme públicamente en el funeral.
Marcus me miró y me guiñó un ojo.
¿Trajiste un bolígrafo?
No respondí.
Whitmore empezó por lo básico. Efectos personales. El vehículo de papá para Marcus. Cuentas de ahorros que sumaban alrededor de cuarenta y siete mil para mamá.
El ambiente se relajó. Todos creían saber cómo iba a terminar aquello.
Entonces la tía Dorothy preguntó: “¿Y la casa? ¿Qué hay de la calle Maple?”
Whitmore se quitó las gafas, las limpió con cuidado y se las volvió a poner.
“En lo que respecta a la propiedad de Maple Street”, dijo, “hay un problema”.
La habitación quedó en silencio.
“La propiedad no forma parte del patrimonio del Sr. Henderson. Es propiedad de Farwell Family Holdings LLC.”
Marcus se incorporó al instante.
“¿Qué demonios es eso?”
—Una empresa que su padre constituyó en 2009 —respondió Whitmore—. La transferencia se registró correctamente. Los impuestos y las tasas de cumplimiento se pagaron anualmente durante quince años.
Marcus tragó saliva con dificultad.
