Se giró hacia el guardia.
—¿Qué?
Mara salió lentamente de detrás del mostrador. Los ladridos del pastor alemán cambiaron de inmediato. Ya no eran dispersos ni ruidosos. Eran concentrados. Urgentes. Casi suplicantes.
Mara tragó saliva.
—Míralo —susurró—. No atacará a nadie.
El guardia frunció el ceño.
—Un perro callejero en urgencias.
—No —dijo Mara, con la mirada fija en el animal. —Vino aquí.
El perro dio un paso hacia ella. Luego otro. El agua goteaba de sus orejas sobre el suelo brillante. Su cuerpo temblaba, no por agresividad, sino por agotamiento.
El saco negro atado a su lomo colgaba suelto, sujeto con retazos de tela…
Mara se acercó lentamente; la tensión en la habitación era casi palpable. El perro se detuvo frente a ella, la miró fijamente a los ojos y luego gimió suavemente.
El caos que había reinado por un instante se calmó, como si todos hubieran intuido que aquello no era una coincidencia. Mara se arrodilló con cuidado y, con mano temblorosa, tomó la bolsa.
—¡No! —dijo el guardia de seguridad, pero su voz ya no era tan firme. Ella también vio la mirada del perro, y algo en su interior vaciló.
El perro no se movió, solo observó a Mara, como si le diera permiso. La mujer desató lentamente los trozos de tela que sujetaban la bolsa negra.
Cuando la bolsa se abrió, al principio solo se oyó un leve sonido. Un gemido débil, apenas perceptible.
El corazón de Mara dio un vuelco. Con cuidado, apartó el plástico.
Dentro yacía un niño pequeño, de apenas tres años, completamente empapado, pálido, pero aún con vida. Su respiración era débil, su cuerpo frío, pero su pecho se elevaba lentamente.
«¡Dios mío…!», susurró Mara.
En un instante, todo cambió. Las enfermeras actuaron de inmediato; el miedo anterior desapareció, reemplazado por la urgencia y la rutina profesional.
«¡Traigan una manta! ¡Llamen al pediatra! ¡Rápido!», resonaron las órdenes una tras otra.
