Me desperté en mitad de la noche para ir al baño y, sin querer, oí a mi marido susurrándole la noticia a su amante.
«No te preocupes, cariño. Mañana, esta mansión de 700 metros cuadrados será toda tuya».
A la hora del almuerzo, mi suegra recibió una llamada del hospital informándome de que su hijo había tenido un accidente de coche. Ella y mi suegro quedaron destrozados. Si no hubiera oído la verdad con mis propios oídos, probablemente habría muerto creyendo que mi marido era un hombre decente. Pero aquella noche, en el inquietante silencio de nuestra enorme casa, oí su voz.
«No te preocupes, cariño. Me aseguraré de que muera. La casa, el dinero del banco… en cuanto me deshaga de ella, todo será tuyo».
Quien lo dijo fue mi marido.
Me llamo Elena. Tenía treinta y dos años y trabajaba como contable en una pequeña empresa de la ciudad. Mi esposo, Javier, era tres años mayor que yo y tenía su propio negocio. Ella no era una mujer de gran éxito, pero se las arreglaba bastante bien. Llevábamos cinco años casados y vivíamos con sus padres en una casa enorme a las afueras de la ciudad, con un gran jardín, piscina y garaje para dos coches. Desde fuera, cualquiera podría haber pensado que vivía un sueño. Me había casado con un hombre rico y prestigioso.
Mi suegro, Agustín, era un hombre severo y callado, cuyas pocas palabras siempre tenían peso. Mi suegra, Carmen, era menuda pero de lengua afilada, y durante nuestros cinco años de matrimonio, el único tema que sacaba a relucir constantemente era el de los hijos. No teníamos hijos.
